Lundi 14 avril 2008
Par Seb
Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme.
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Le bonheur n'est pas un but qu'on poursuit âprement,
c'est une fleur que l'on cueille sur la route du devoir.
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Soyons reconnaissants aux personnes qui nous donnent du bonheur ; elles sont les charmants jardiniers par qui nos âmes sont fleuries.
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L'amour, s'il tient en une seule fleur, est infini.
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Cueille dès maintenant les fleurs de la vie
car la mort est si pressée que le frêle bouton qui s'ouvre aujourd'hui aura bientôt trépassé.
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La fleur de l'illusion produit le fruit de la réalité.
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La solitude est un jardin où l'âme se dessèche, les fleurs qui y poussent n'ont pas de parfum.
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Le bonheur n'est pas un but qu'on poursuit âprement,
c'est une fleur que l'on cueille sur la route du devoir.
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Soyons reconnaissants aux personnes qui nous donnent du bonheur ; elles sont les charmants jardiniers par qui nos âmes sont fleuries.
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L'amour, s'il tient en une seule fleur, est infini.
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Cueille dès maintenant les fleurs de la vie
car la mort est si pressée que le frêle bouton qui s'ouvre aujourd'hui aura bientôt trépassé.
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La fleur de l'illusion produit le fruit de la réalité.
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La solitude est un jardin où l'âme se dessèche, les fleurs qui y poussent n'ont pas de parfum.
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